Un boulevard bouleversant

Un boulevard bouleversant me traverse.
Comme une immense autoroute remplie de camions de pommes.
Les chauffeurs sont tous arrêtés. Certains sont descendus sur la chaussée.

En fait, la chaussée est une marée.
Un flux de questionnements, dont le ressac empêche toute circulation.

— Pourquoi on n’avance pas ? hurle un hurluberlu.

La tension est palpable.
Certains, plus philosophes, ont sorti leur opinel et épluchent une pomme ou deux.

— On ne sait pas pourquoi nous sommes bloqués, mais profitons des pépins pour en planter, dit l’un, en recrachant un noyau noir dans le champ voisin.

— J’ai entendu dire qu’une femme dormait, enchaîne un autre.

Serait-ce la cause ?
Le monde doit-il s’arrêter de tourner quand une femme dort ?

Alors, après avoir planté mille vergers le long de la grande route, les chauffeurs solidaires se mirent à klaxonner.
Ils pensaient la réveiller. Elle.
Pourtant.
Depuis son songe, elle était plongée dans un livre.
La mélodie des hommes ne lui parvenait pas.
La fureur et les cris n’y feraient rien.

Dehors, les pouvoirs publics n’y pouvaient rien.
Le sommeil n’était pas de leur juridiction.
On manda un avocat, un prêtre et un serrurier.
Mais aucun ne parvint à réveiller la belle.

Bien après cet événement, quand la marée se fut retirée,
que les pommes eurent rejoint leurs marchés de saison,
et les chauffeurs, leurs maisons,
il resta sur la route une souris.

Personne n’avait compris l’issue des choses.
Elle, au contraire, aimait à croire que c’était elle qui avait libéré la route.

Quand le bruit et la fureur avaient tonné,
elle avait pris soin de ramasser les pépins tombés du ciel,
et, sans en faire un fromage,
les avait glissés sous son oreiller.

Un réflexe ancestral dans sa famille.
La princesse aux pépins, par la gêne occasionnée,
avait, semble-t-il, ouvert les yeux peu après.